1 марта было бы ровно два года нашего знакомства.
мы никогда не видели друг друга, мы никогда не общались в режиме реального времени. мы не были друг для друга печатными буквами на светящемся экране.
всё было гораздо хуже - мы писали друг другу письма. обычные письма. я очень люблю почту, люблю вытаскивать из почтового ящика слегка помятые конверты. люблю их вскрывать. люблю разбирать чужой непонятный почерк.
она писала красной ручкой, на листах А4, обожжённых по краям.
я писала чёрной ручкой на простых листах А4.
она рисовала.
я - нет.
у меня есть одна её фотография. размытая, нечёткая, но есть.
у неё - нет. моих фотографий вообще очень мало, а последние 3 года я вообще почти не фотографировалась.
мы писали друг другу. иногда по несколько раз в месяц, иногда по четыре месяца затихали.
а однажды она мне не ответила.
я и не думала, что мне будет ТАК её не хватать.
принимаю волевое решение - как только будет свободная неделя и деньги - собираю вещи и еду в Оренбург. чего бы мне ни стоило наступить на горло своей гордости. прожить на мизерную сумму в незнакомом городе, с которым меня связывает только она. найти её. я это сделаю.