я много говорю о себе. я очень много говорю о себе. я постоянно говорю о себе. в этом моём дневнике. здесь я могу себе это позволить. потому что всё остальное время я слушаю. долгое молчание - оно тоже утомляет. если очень долгое.
если считаешь себя не в праве грузить кого-то своей личностью - остаётся только дневник. маленькая отдушина. правда в идеале это должна быть тетрадка под замком в коробке из-под конфет в самой глубине самой нижней полке письменного стола. вот только иногда хочется залезть в своё прошлое, разложить его перед собой, повертеть, вникнуть... а бумажки у меня всегда теряются. обидно было бы потерять кусочек своего прошлого. единственный способ сохранить - кинуть в и-нет. проверено.
в комнате по кругу - Боже какой пустяк. так и называется. голосом автора, то есть Трофима. слышать сипение и кряхтение Иванова нет сил. обидно за песню.
листаю записную книжку. три четверти записей можно смело кидать в корзину - мне не о чем говорить с людьми. нет общих тем. и не могу вспомнить - а были ли? страшное чувство. сидеть напротив давно знакомого человека, с которым многое было, которому искренне радовалась при встрече, всегда что-то хотела сказать... сидеть и мучительно думать, чем прервать затянувшуюся паузу. и так ничего и не придумать. а напротв - такие же глаза, привыкшие и ищущие. и ждущие. всегда я что-то придумывала. залезть на крышу и плеваться вишнёвыми косточками на дальность. лепить большого фигурного снеговика. съесть ведёрко клубничного мороженого вдвоём в лесу под дождём пластиковыми вилками (так получилось).
а хотя нафиг всё. что я тут сопли развожу. текст конечно пусть останется - в память и назидание. только всё это естественно не стоящая внимания ерунда.