ублюдок без всяких признаков головы
не так давно, может, месяц или полтора назад, пришедший домой сильно пьяный папа захотел поговорить. будучи пьяным он обычно быстро засыпает, но в тот раз как-то его переклинило.
от разговора об институте он плавно перетёк в литературное воспитание, нашу бибилотеку (кстати, достаточно обширную, разноплановую и вообще, каждую книгу ценю и ни за что не отдам). конечно, это он воспитывал мой литературный вкус, подсовывая мне правильные книги, так компануя их на полках, чтобы я не могла пройти мимо и отфильтровывая всю шелуху. кроме шуток и сарказма. до моей читательской зрелости так и было. я шла к папе и спрашивала, чего бы мне почитать. и всегда оставалась довольна.
от того, что я читала, он ещё плавнее перетёк к тому, что я писала. ещё классе в 8 я, вдохновившись лукьяненовскими Дозорами (тогда двумя), начала писать к ним продолжение. естественно в главной роли была девочка-мегамаг, которая в конце жертвовала собой во имя спасения всего мира. сюжет придумывался на ходу, заранее придумывались только общие черты. кстати, по Москве должен был шляться Князь Тишины (да-да, именно тогда я начала слушать Нау), которого я рисовала во всех тетрадях. впрочем, оставим ностальгию по расцвету моего литературного творочества. а то разойдусь ещё... это был самый объёмный мой труд, дописанный аж до 4 главы (которая после перепечатки стала второй). на описание приезда украинской племяшки Антона, её похода в магазин, попадания в лапы к вампиршам, развоплощения вампирши, панического бегства к кладбищу, попадания в лапы к Завулону и чего-то ещё ушла целая тонкая тетрадь в клетку, если писать в каждой клетке. и несколько страниц во второй тетради. с тех пор меня так намного ни разу не хватало.
папа тетрадку нашёл, и я милостиво разрешила её прочитать. кусала ногти, ходила из угла в угол... 14 лет как-никак.
папа конечно в пух и прах разбил всё, что касалось сюжета. хотя, добавил он впоследствии, для 14-летней девочки весьма впечатляюще. но что его сразило сразу и, видимо, навсегда, так это стиль письма. почти лукьяненовский. достаточно умелая стилизация, с добавлением чего-то своего. он хвалился друзьям, что его дочка пишет рассказы. "сюжетец конечно фиговый, но вы б знали, каков язык!"
вернусь к началу. пьяный папа опять завёл шарманку - а как же ж ты писала!.. какой же ж у тебя был язык-то, а? жаль, пропадает... не пишешь ведь больше, а?..
ну а я, наивная чукотская девочка, возьми да и покажи ему ЖЖ. мол, на, папа, почитай... сказочки про рыцарей да драконов... во второй раз уже не так волнительно. да и папа был пьян, хлопал себя по коленям и обиженным голосом спрашивал у стенки, сколько можно строгать подобную штампованную чушь про рыцарей-драконов...
дочитав первую картинку до конца, смеялся, повторял "а вот это хорошо!", снова хлопал себя по коленкам. долго не верил, что писала я. "нет, правда? не врёшь?" - "пап, да ты на адрес посмотри..." - "ну мало ли адрес..."
а потом ошарашил.
"пишешь то ты хорошо... вот идеи у тебя нет. ну это потому, что молодая ещё, откуда у тебя идеям взяться, у тебя ж сейчас ветер в голове... а хорошую бы идею, да таким языком... дочь! а давай писать в соавторстве, а? с меня идеи, с тебя исполнение! а что, отец и дочь, норамльный творческий союз!"
и заснул.
в последнее время вспоминаю тот разговор. то, что папа его запомнил, вызывает у меня определённые подозрения, ну а вдруг...
может, что-нибудь получилось бы. вечный тормоз моих писательских потуг - конец мысли. дописываю до определённого места - и как обрубает. и дальше не сочинается, и в голове ни одного слова. но если дать план, то может и сложиться...
не знаю.
от разговора об институте он плавно перетёк в литературное воспитание, нашу бибилотеку (кстати, достаточно обширную, разноплановую и вообще, каждую книгу ценю и ни за что не отдам). конечно, это он воспитывал мой литературный вкус, подсовывая мне правильные книги, так компануя их на полках, чтобы я не могла пройти мимо и отфильтровывая всю шелуху. кроме шуток и сарказма. до моей читательской зрелости так и было. я шла к папе и спрашивала, чего бы мне почитать. и всегда оставалась довольна.
от того, что я читала, он ещё плавнее перетёк к тому, что я писала. ещё классе в 8 я, вдохновившись лукьяненовскими Дозорами (тогда двумя), начала писать к ним продолжение. естественно в главной роли была девочка-мегамаг, которая в конце жертвовала собой во имя спасения всего мира. сюжет придумывался на ходу, заранее придумывались только общие черты. кстати, по Москве должен был шляться Князь Тишины (да-да, именно тогда я начала слушать Нау), которого я рисовала во всех тетрадях. впрочем, оставим ностальгию по расцвету моего литературного творочества. а то разойдусь ещё... это был самый объёмный мой труд, дописанный аж до 4 главы (которая после перепечатки стала второй). на описание приезда украинской племяшки Антона, её похода в магазин, попадания в лапы к вампиршам, развоплощения вампирши, панического бегства к кладбищу, попадания в лапы к Завулону и чего-то ещё ушла целая тонкая тетрадь в клетку, если писать в каждой клетке. и несколько страниц во второй тетради. с тех пор меня так намного ни разу не хватало.
папа тетрадку нашёл, и я милостиво разрешила её прочитать. кусала ногти, ходила из угла в угол... 14 лет как-никак.
папа конечно в пух и прах разбил всё, что касалось сюжета. хотя, добавил он впоследствии, для 14-летней девочки весьма впечатляюще. но что его сразило сразу и, видимо, навсегда, так это стиль письма. почти лукьяненовский. достаточно умелая стилизация, с добавлением чего-то своего. он хвалился друзьям, что его дочка пишет рассказы. "сюжетец конечно фиговый, но вы б знали, каков язык!"
вернусь к началу. пьяный папа опять завёл шарманку - а как же ж ты писала!.. какой же ж у тебя был язык-то, а? жаль, пропадает... не пишешь ведь больше, а?..
ну а я, наивная чукотская девочка, возьми да и покажи ему ЖЖ. мол, на, папа, почитай... сказочки про рыцарей да драконов... во второй раз уже не так волнительно. да и папа был пьян, хлопал себя по коленям и обиженным голосом спрашивал у стенки, сколько можно строгать подобную штампованную чушь про рыцарей-драконов...
дочитав первую картинку до конца, смеялся, повторял "а вот это хорошо!", снова хлопал себя по коленкам. долго не верил, что писала я. "нет, правда? не врёшь?" - "пап, да ты на адрес посмотри..." - "ну мало ли адрес..."
а потом ошарашил.
"пишешь то ты хорошо... вот идеи у тебя нет. ну это потому, что молодая ещё, откуда у тебя идеям взяться, у тебя ж сейчас ветер в голове... а хорошую бы идею, да таким языком... дочь! а давай писать в соавторстве, а? с меня идеи, с тебя исполнение! а что, отец и дочь, норамльный творческий союз!"
и заснул.
в последнее время вспоминаю тот разговор. то, что папа его запомнил, вызывает у меня определённые подозрения, ну а вдруг...
может, что-нибудь получилось бы. вечный тормоз моих писательских потуг - конец мысли. дописываю до определённого места - и как обрубает. и дальше не сочинается, и в голове ни одного слова. но если дать план, то может и сложиться...
не знаю.
-
-
27.03.2007 в 13:58для заработка денег хорошо.
для книги для вечности плохо.
-
-
27.03.2007 в 18:36-
-
27.03.2007 в 19:46-
-
02.04.2007 в 07:43